Chère Anna Akhmatova, ici chaque matin, on ne s’enquiert de rien ni de personne. Ça se passe discrètement, la traversée des mondes, des frontières. Discrètement d’une mort à une autre. Peu importe laquelle d’ailleurs – et vers quel définitif elle mène. » Lettre, journal, prose et vers s’inscrivent en une forme poétique dans le dernier [&hellip
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